“生命因何而沉睡？”

    “因为今晚，我将加入狩猎……”

    伊文迷迷糊糊地本能嘟哝着。

    他睁开眼睛，眼球干涩得发疼，眼屎把睫毛粘连在一起，费了好大力气才彼此分开。

    煤油灯的火舌只剩下一粒豆大的光点，在玻璃罩内有气无力地摇晃着。

    昏黄的光勉强照亮了四面墙壁，那上面糊满了旧报纸。

    有些边角已经翘起卷曲，露出底下发霉的灰泥。

    一张《波顿晚邮报》的残片斜挂在床头上方。

    头版标题只剩半截：“……瓦斯爆炸……”后面的字被污渍吞没了。

    灰色的旧窗帘拉得严严实实，布面上星星点点的霉斑像是某种拙劣的印花图案。

    窗框缝隙间渗进一缕11月份的湿冷寒气。

    外面的夜并不安静。

    远处传来流浪汉断断续续的呻吟和野狗的吠叫。

    更远的地方，某条巷子里爆发出一阵帮派分子的嚎叫，夹杂着玻璃瓶碎裂的脆响，然后是一阵粗野的哄笑。

    “这是哪？”

    伊文刚试着站起来，一阵猛烈的眩晕便从后脑勺炸开。

    他不得不重新瘫回椅子里，后背撞上椅背时发出一声干涩的吱嘎。

    他很累。

    那种累不是睡一觉就能解决的。

    骨头是酸的，肌肉是软的，连呼吸都带着一种勉强维持的急促感，胸腔每一次起伏都要消耗他所剩无几的力气。

    “就算晚上起飞七次，也不至于虚成这样啊……”

    伊文嘶哑地呢喃了一句，低下头去。

    一双瘦得能看清尺骨轮廓的小臂暴露在煤油灯的微光中。

    皮肤苍白得近乎透明，上面密密麻麻地长满了暗红色的斑点，有些已经连成片，边缘呈现出一种不祥的铜红色。

    肘弯处还有几个针眼，周围的皮肤泛着淤青。

    记忆如潮水般涌来。

    “艹！刚穿越就二期梅毒？”

    这是一个类似于一战前的平行世界。

    新历1910年。

    新大陆合众国在这片土地上扎根已逾百年，正处在一个令人目眩的上升期。

    每隔几天报纸上就会刊登某项新发明的消息。

    电力、内燃机、汽车、无线电报，新事物像雨后的蘑菇一样从泥土里冒出来。

    西部拓荒的尾声已经奏响。

    蒸汽与电气在工厂的屋顶上方交汇。

    科学与愚昧在同一条街道的两侧纠缠不休。

    钢铁厂、纺织厂、罐头厂以惊人的速度铺开，资本像一头饥饿的巨兽，吞下煤炭和人血，吐出黄金。

    新大陆一片勃勃生机，万物竞发。

    旧大陆各国则憋着一股邪火，彼此龇牙，等待着某根导火索。

    伊文·路德维希·阿卡姆，今年十九岁，是学生。

    三十年前，祖父那一辈从艾塞克斯县的那座民风淳朴的阿卡姆城镇，举家迁来波顿城。

    至于为什么要离开，家里人从来不提，伊文也没来得及问。

    父母靠着祖父母因公而死后留下的那点死亡抚恤金，在城南买下了这套廉价公寓。

    两间半的房子，墙皮剥落，没通电，水管冬天容易冻裂。

    但至少有一扇能关上的门和自己家的盥洗室。

    这让他们不必和码头区那些语言不通、动辄挥拳的爱尔移民挤在同一栋筒子楼里。

    几十号人共用一个厕所，走廊里永远弥漫着煮卷心菜和廉价杜松子酒的气味。

    半年前，一切都变了。

    他的父母在一次加班回家的路上，突然自杀了。

    没有遗书，没有征兆，没有任何合理的解释。

    警察说是“精神崩溃导致的冲动行为”，案卷归档，再没有人过问。

    伊文去警局问过两次，第二次值班的警官甚至没有抬头看他，只是用铅笔敲了敲桌面。

    “小子，回家去吧，别给自己找麻烦”。

    本来还算过得去的日子，一夜之间塌了。

    微薄的积蓄只够伊文撑过半年。

    他精打细算地过着每一天，早餐是两美分一杯的黑咖啡和前一天剩下的硬面包。

    午饭经常省掉，晚饭是五美分一碗的杂豆汤，如果运气好，汤里偶尔能捞到一小块肥肉。

    两个月前，伊文凭着一份足够优异的成绩单，考进了波顿城赫赫有名的私立学府：贤者大学。

    完成了父母遗愿。

    但每学期学费足足有一百二十美元！

    一百二十美元。

    一个有大学文凭的技术工人，不吃不喝干满两个月的工钱。

    于是，伊文卖了人生中第一次血。

    两百毫升，换来两美元。

    抽血的地方在码头区附近一家挂着“医学研究所”招牌的小诊所。

    墙上的石灰粉扑簌簌地往下掉，橡胶管子发黄发硬，护士的指甲缝里嵌着黑泥。

    他躺在一张铺着油布的窄床上，看着自己的血顺着管子流进一个棕色的玻璃瓶，心里默默算着这两美元够买多少天的杂豆汤。

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